![\"\"](\"http:\/\/www.pia-roeder.de\/wp-content\/uploads\/2013\/07\/odessa2.jpg\")
<\/a><\/p>\nEs ist Montagmorgen, 9:42 Uhr. Ich bin bester Dinge und ich habe einen guten Grund, hier zu sein. Den Besten. Ich geh auf Ahnensuche. Meine Vorfahren sind vor 100 Jahren von hier auf nach Buenos Aires aufgebrochen. J\u00fcdische Russen mit dem Drang nach Freiheit und einem neuen Leben. Das gleiche unstete Blut, das heute in meinen Adern flie\u00dft und mich immer wieder zwingt, aufzubrechen. Ich laufe die Preobrashens\u2019ka entlang. Noch einen Kaffee und einen Keks und los geht meine Reise in die Vergangenheit. Erster Stopp: Das J\u00fcdische Museum.<\/p>\n
Das Museum<\/h4>\n
Nur ein kleines, schwarzes Klingelschild, netterweise beschriftet mit lateinischen Schriftzeichen, verr\u00e4t das Museum. Keine frischverputzte Fassade, keine imposante Eingangst\u00fcr, kein Hochsicherheitstrakt. Das alles hat nur das J\u00fcdische Kulturzentrum gegen\u00fcber. Eine r\u00e4udige Katze huscht mir durch die Beine und verkriecht sich hinter rostigen M\u00fclltonnen, Taubendreck und Federn wirbeln in der Luft. Ich laufe \u00fcber den staubigen Hof und sehe das schlichte Schild mit der Menora. Im Fenster sitzt ein Orthodoxer in Form einer lebensgro\u00dfen Stoffpuppe. In seinem Gesicht ein debil-drolliges Grinsen.<\/p>\n
Er hat ungemein \u00c4hnlichkeit mit dem Mann, der mir die T\u00fcr \u00f6ffnet. Chaim begr\u00fc\u00dft mich auf Hebr\u00e4isch und bitte mich hinein. Toda \u2013 danke. Mein Sprachsouvenir aus Israel<\/a>. Sonst verstehe ich nichts. Ukrainisch? Niet. A little bit English. Perfect!<\/p>\n Die Singer-N\u00e4hmaschine und das Kaffeeservice mit Goldrand in der Vitrine interessieren mich nicht. Ich will zu den Archiven, jenen B\u00fcchern, in denen die j\u00fcdischen Familien Odessas gelistet sind.<\/p>\n Das sogenannte Archiv ist ein einfaches Buch in wei\u00dfem Einband. Kein alter Schm\u00f6ker mit verwitterten vergilbten Seiten. Darin soll ich noch woanders bl\u00e4ttern. Chaims Finger gleiten \u00fcber die Seiten, streifen die Registriernummern. \u201eWie hei\u00dft Dein Vater noch gleich?\u201c Nummer 3789, 3880, 3881, 3882. Da, ein Name in kyrillischer Schrift, der \u00fcbersetzt vertraut klingt. Mit der Nummer 3882 schickt mich Chaim zum Stadtarchiv.<\/p>\n Alt und br\u00e4sig thront das wuchtige Geb\u00e4ude an der Zhukovskogo Ecke Katerynyns\u2018ka. Ein 100 Jahre alter grauer Klotz. Am Eingang sitzt ein runzliger Pf\u00f6rtner auf seiner durchgelegenen Pritsche. Aus dem verklebten Transiturradio knattern die 14 Uhr Nachrichten. Aufgeregt nestel ich an meinem Reisepass. Mehr als ein gleichg\u00fcltiges Nicken hat er daf\u00fcr nicht \u00fcbrig und winkt mich durch. So einfach gelangt man zur Geschichte Odessas.<\/p>\n Cyrill leitet das Archiv, Abteilung Melderegister. Er ist ungef\u00e4hr mein Alter, vielleicht auch knapp \u00fcber 30. Sein H\u00e4ndedruck f\u00fchlt sich seltsam schwach ein. Er bittet mich hinein in sein B\u00fcro. Ein Raum mit hohen W\u00e4nden, verschalt mit grauen Spanplatten. Durch die kaputten quadratischen Fenster dringt sp\u00e4rlich Licht und Vogelgezwitscher. Von den S\u00e4ulen in der Mitte h\u00e4ngen schwere staubige Spinnenweben. Und bis zur Decke stapeln sich dicke W\u00e4lzer. Urkunden aus 200 Jahren Stadtgeschichte, die meisten an den Ecken verkohlt und von M\u00e4usen angefressen, nur zusammengehalten von ausgefransten Kordeln.<\/p>\n<\/a><\/p>\nDas Stadtarchiv<\/h4>\n