Es ist nur eine Frage der Zeit, wann auch meine Stunde geschlagen hat. Wann auch ich, wie so viele arme Seelen vor mir, morgens in die U-Bahn steigen werde, durchgefroren vom eiskalten Hamburger Wind. V\u00f6llig ver\u00e4ngstigt, weil schon wieder ein arbeitsreicher Tag vor mir liegt, an dem ich wieder all die schwirigen Pr\u00fcfungen bestehen muss. Ich werde also m\u00fcde, abgewrackt, schutzlos und trotz 1,77 m sehr zerbrechlich und klein in der U-Bahn sitzen. Es wird ein Mann auf mich zukommen. Ein Mann in Uniform. Ein gro\u00dfer Mann. Er wird sich zu mir herunter beugen, mir mit starrem Blick in die Augen schauen und mit ruhiger Stimme sagen: „Ihre Fahrkarte bitte.“Ich werde dann entweder beginnen, meine (mittlerweile schon gediehenen) Spanischkenntnisse auszupacken und „No se, senor!“ in der Endlosschleife sagen. Oder ich fang an zu schreien, und um mich zu schlagen und leite das dann geschickt in einen theatralischen Heulkrampf \u00fcber, der in einem herzzerrei\u00dfenden Schluchzen m\u00fcndet. Oder ich schau auf den Boden und lass mich einfach aus der Bank fallen. Alles um diese 40 Euro nicht zahlen zu m\u00fcssen.Frag mich wirklich, wann die Herren und Damen HVV endlich mal gedenken zu kontrollieren, wenn ich mit der U3 fahre. Sie w\u00fcrden wirklich ein gutes Gesch\u00e4ft machen, da ichs halt immernoch nicht einseh ein Ticket zu kaufen. Wenn ich es bis zu meinem letzten Tag am 28. Dezember schaffe ohne eine einzige Kontrolle, die sechs Monate Praktikum zu \u00fcberstehen mach ich genau an diesem Tag morgens um viertel vor acht eine Flasche Sekt in der U3 auf, zwischen St. Pauli und Landungsbr\u00fccken. G\u00e4ste sind willkommen.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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